El progreso fue un suicidio, fue un fracaso...

Que raro que es abstraerse del mundo, de uno y de la vida misma...
Un ejercicio lacónico, que golpea a la existencia misma, que la hace temblar desde sus cimientos, que la mata y la logra renacer.
Una vez leí un libro... donde decía de lo glorioso de la existencia, de la simple y básica existencia.
De lo rebuscada que fue la forma en que el hombre dio vueltas a su alrededor, hoy quiero escribir sobre eso.

12.30, caminando por la avenida corrientes, logras entrar dentro de vos mismo, logras despegar, aunque sea 12 cm por sobre las cabezas de los miles que caminan de un lado al otro, sin parar, sin detenerse a buscar esa razón.
Logras adoptar un paso leve, y ves las estructuras modernas, sobre las estructuras antiguas, amuradas, remachadas, nadie observa por dentro... a nadie le importa, observas atravez de una pared de vidrio, y el videoclip en que se convirtió el trastornado entorno, comienza a funcionar en cámara lenta, todo parece cobrar significado; desde la corbata manchada, hasta el carrito de bebe usado, el café pago, el cigarrillo y la posible crisis inminente, y el empujón, de la mano del estres, el que habla solo, o el que oculta su calvicie, el que hace deporte entre caños de escape, o la mujer que abandona, o el niño que ya no observa nada más que su teléfono móvil, el adolecente que fuera de su pc nos sabe como es ruborizarse.

Toda esa obra macabra sincronizada hasta en el mas mínimo segundo al que llamamos progreso.

Las mariposas ya no tiene ganas de venir para este lado...
Todo parece tener un curso mortífero, en una inmensa corriente que arrastra a todo el que no se agarra de algo.

No quiero...